De Apenas el cielo se abre (a tres tempos), 2010
***
Mi cosmos es cóncavo
en afán de esconderme en las cicatrices
si viene sin terciopelo mi velludo musgo
y gime al treceavo día.
Mi cosmos es lunación
de lo breve del abrazo
en infinitos fervores
alrededor de mi cintura.
Mi cosmos es cuerpo
que se ha vuelto beso amanecido sobre besos
con esencias de amaranto, el carmesí
con libertinos en mis trece lunas.
Mi cosmos es enramada
liada a las vasijas de ungüentos
que se volvieron mudas
en el intento de balbucear poemas.
Mi cosmos es fiebre
que bruñe de añil el solitario árbol
y da calor a los hilos de seda
que mojan los frutos cuando llueve.
***
Mi cosmos es grito
cuando mis palabras hacen lazo con las tuyas
y las reescribo en el contorno de tus ojos.
Mi cosmos es lágrima
que moja la noria de tu habitáculo erecto
e inunda de mixturas y de brebajes
tu boca que se ha vuelto ociosa.
Mi cosmos es caos
cuando hierves sobre mis alas de aceituna
que desde tu dosel cohabitan
en temor a mis temblores.
Mi cosmos es garza mora
que sobrevuela nuestros ángulos nocturnos
y aparenta una reyerta
sobre los cuerpos desnudos.
***
Alineados
detrás de los rijosos
en ayuno
todos han muerto
sin combates.
El enemigo no termina de irse
busca
trepa
hiedra
sus bocas felices.
***
Hace horas intento encontrar el azar de aromas
aparecen mares
en un albur.
Hace minutos miro por entre los verdes de los árboles
brota el peligro
de un hombre que no besa.
Hace segundos se oyen los ecos del no puedo,
las frases cortas
se volvieron incertidumbres.
Hace unas calles atrás libra la oscuridad,
lo borroso finge en madrugadas
ser eterno.
Hace días se desordenaron los infiernos,
quedaron vacíos los techos del cielo
sin lloviznas
ni aguaceros.
Hace una distancia que recorro el estar allí,
y detrás de esa anchura
renace otra.
***
De Nenúfares malogrados y otras pesadillas, 2020
***
[13]
Entre sueños prestados, paso una semana de ser capullo a
ser imago de las mareas. Llego como larva en los litorales
despojada de mi boca. Delirio el viento y trémulo sacude mi
envoltura. En la búsqueda del desasosiego muere el sitio de
las tristezas de los ríos. Consigo un badajo preservado en
una jalea. Susurran por debajo de la arena que un náufrago
lo perdió mientras calafateaba las puertas de las ninfas.
Ésas. De las que Marco Polo no podía amar. En conjura,
ellas con sus mañas resguardaron el badajo y lo mostraron
como un fruto. Como un fruto de mar en litorales lejanos.
En litorales de playas donde resucito larva sin boca. Algunas
ninfas dicen que ahí, el fruto se les ha perdido. Otras que lo
han abandonado. Otras, las que más, lo han maldecido con
penitencias. Una semana de sueños es un tiempo en fuga.
Una precariedad en mi devenir de ser imago de las mareas.
Confundida con las ninfas, presto las alucinaciones.
Alucinaciones ajenas a su grito: ¡Pena a quien lo posea y la
mortificación eterna a sus deseos!
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[21]
Este sueño se devuelve cada noche. Lo he memorizado.
Dicen que no quiere repetir los acordes de su adagio a las
puertas de un supermercado. En una ciudad rota. En un
país estafado. Insisto. No sé a quién decirle, presumo que se
acompleja por aquello de los orgasmos robados. Todavía no
reconoce que todas lo sabíamos. Una de las mujeres que no
lo ha olvidado, se camufla de Blancanieves. Nadie en la fila
del supermercado es indiferente a su carne pálida. Atraviesa
la indiferencia de los que están dormidos o muertos. Los
condena a una vigilia espantosa. Su vientre se vuelve
oscuro. Con la lengua hueca de miedo solicita al
dependiente orgasmos hurtados. Expropiados. Timados. La
fila protesta por la tardanza. Por las devoluciones de
artefactos raptados. Prestados. Saqueados. Blancanieves
insiste en que tienen que ser robados. Cuenta que ha
caminado los mares, especialmente el Mar Caribe para ver
si los consigue. ¿Cuántos han sido robados? Blancanieves se
aventura a ofrecerle a la fila de hombres del supermercado,
una infusión de besos. En procura de las ganas de pecar
hasta morir. Nadie puede simular lo vulnerable de su
sonrisa. Blancanieves les exclama que desea jugar a ser
bellaquera. Canta el adagio de amar al hombre de los
orgasmos. De los orgasmos robados.
***
[6]
Al leer la risa de ave. De ave de rapiña, apareces en el sueño.
Nadie lo celebra. No hay complacencia. Una avidez secreta
por sentir dolores. Sin miramientos. Descubro esa risa que
me despoja de transparencias. Del velo. Del sueño por los
gestos escritos. Casi todos extraños. Me detengo a anotarlos.
Mancho con tinta tu lengua. Parpadean mis únicas tres
pestañas. Tiembla, una y media vez, el único pezón
izquierdo que me queda. La piel del vientre se colorea,
nube. El labio superior lastima el papel. Palidece.
Cuchicheos ¿Los oyes? Nadie los escucha. Ruidos ¿Los
oyes? Sólo a quien engulle papeles malheridos. Es un sueño
que ante la proximidad de la rapiña, se disfraza. Con otro
velo. No se distingue. Su carne perturba. La lengua
manchada vacía sus papilas. Mi vientre vuelve a retroceder
en nubes. En vapor de agua desconocido. Busco dónde
esconder ojos. Uñas. Secretos. Mentiras a sus deseos. Olvido
el goce, en el sueño. Ya no leo los gestos escritos. Ni la risa
de ave. De ave de rapiña.
***
[23]
Este sueño aparece todos los lunes. En un gabinete se
exhiben cuentos de Caperucita Roja. La imagen de las
portadas es huidiza. Se recompone a última hora. Es
desordenada. Su cabello luce despeinado sobre las orejas y
las mejillas. Abandonada. Ninguno se queda a mirarla.
Muchos, próximos a la indiferencia. Caperucita Roja en la
exhibición de sus cuentos arrastra una cartografía que ya
nadie conoce. Lleva consigo un mapa (des)habitado.
Aperfumado. Hace ya tiempo que no registra lecturas. No
tiene huellas de ojos detrás de su prisa. Se esfuerza en
contarme, usando fractales de polvo, la destrucción. La
destrucción de un país y sus posibles nombres. Revela que
sus habitantes no pueden pensar. Ni soñar. Apenas
sobreviven. No tienen medicinas para curar mordidas de
lobos feroces. No tienen salas de hospitales dónde llevar a
las abuelitas de las caperucitas rojas, que aún quedan en ese
país. La mayoría lleva en sus bolsillos espejos hendidos que
nadie quiere doblar. Siempre están en fuga de las múltiples
alcabalas que esquivan para llegar a sus casas. Caperucita
Roja ansía escaparse de ese gabinete que exhibe sus
cuentos. Los lunes, ella se vuelve un animal que (des)habita
los laberintos de sus portadas. Un paquidermo, disfrazado
de lobo feroz, rapta a Caperucita Roja. La lleva fuera del
sueño.
***
[2]
En el preludio de la búsqueda de sueños con besos
inigualables, espero las flores. Las flores que inclinan su fiel
para abrir pétalos. Para ganar una ofrenda sin espinas.
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[8]
Medito antes de dormir y aparece un camino en
recurrencias. Los árboles han tomado la vida de un hombre.
Hacen fronteras con él. Borrosas en color ámbar. Volátiles.
Suspendidas a un primer sueño. Intermitencias. A
escondidas, me asomo en un tercer sueño. Quiero ver a ese
hombre que le da vida a un árbol. Me aproximo al color de
la botella, en las sombras de la arboleda. Los márgenes me
son esquivos. Se enrollan a mis tobillos. Me halan hacia el
cuerpo del hombre. Inclino mi rostro, para buscarlo en uno
de los sueños. Quizás en el segundo o en el tercero, no lo sé.
Inclino mi rostro, para ocultarme. Nuevamente me encorvo.
Me descubro ámbar. Color botella. Volátil. Suspendida. He
tomado la vida de un árbol. Soy un cuerpo árbol.
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Miriam Mireles (Maracay, Venezuela, 1954-2021). Era profesora de matemáticas egresada de la Universidad Pedagógica Experimental Libertador de Maracay (UPEL). Magíster en Ciencias, mención Matemática. También con un Doctorado en Investigación y estudios avanzados en educación a distancia en entornos virtuales (Universidad de Granada, España). Tuvo un encuentro determinante con el Movimiento Internacional Metapoesía en la primera década del siglo XXI. En su trabajo se incluyen en antologías relacionadas con esta corriente, tales como: ¡Metapoesía de mí! (2003) y Voces metapoéticas (2004). Fue una persistente investigadora de las tecnologías y sus lenguajes aplicados al arte, lo que la llevó a: Experimentar con la poesía multimedia. Participó en encuentros de literatura multimedia y digital. Tales como: Primer Encuentro Autormedia (En Buenos Aires, Argentina), Segunda edición de la Muestra de Arte Digital (En Rosario, Argentina)., Ser autora de multimedias como Sueños; poesía digital (2000 y 2001), Víctor y sus metarrostros (2003). Aparte de compartir sus poemas en varias antologías poéticas, publicó dos libros: Apenas el cielo se abre (a tres tempos) en 2010 y Nenúfares malogrados y otras pesadillas en 2020.
