Palabras que son flores que son frutos que son actos...
Octavio Paz: La estación violenta, 1957.
Selección y edición:
Manuel Cabesa.
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Verdad de amor
(En el día de San Valentín de Roma, martir).
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El amor no es una plenitud sino una carencia, un ardor sombrío, rabioso y reflexivo.
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El amor es un sentimiento que solo puede nacer ante un ser libre, que puede darnos o retirarnos su presencia.
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El amor no es la libertad sexual sino la libertad pasional: la libre elección de un vértigo.
Octavio Paz, 1959.
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No son los hombres los que se realizan en el amor sino el amor el que se sirve de los hombres para realizarse.
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El amor no realiza al yo mismo: abre una posibilidad al yo para que cambie y se convierta.
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En el amor no se cumple el yo sino la persona: el deseo de ser otro. El deseo de ser.
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Aspiramos a la eternidad y un instante de amor nos destruye.
Octavio Paz, 1964.
La verdad de mí mismo,
es la verdad de mi amor verdadero.
Luis Cernuda
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Amores y otras sombras
-A veces creo que te amo
-A veces no me siento amada
-¿Por qué resulta tan difícil
amar o ser amado? debería ser una combinación sutil y ligera.
-Un día me llenas /otro me olvidas y no sé si cuando tus brazos me rodean son los mismos que a veces amo aunque no me sienta amada
-¿Por qué éstas espinas?
-¿Por qué todo tiene que morir como el atardecer cuando anochece?
-A veces quisiera sentir que te siento.
Rebeca Morales & Manuel Cabesa
En este instante...
En la dimensión del espejo
me miro en tus ojos
te muestro mi asombro:
es nuestra flor
hija de la ausencia
adoptada en nuestros encuentros.
Aimée Torres
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Me gustaría salir contigo a pescar mariposas
Enredar nuestros pasos en alfombras de hojarasca,
Olfatear el aire impregnado de lavandas
Abrazar robles, caobas y otros árboles añejos.
Me gustaría pasear contigo en compañía del silencio
Retozar en calma, sobre la grama de un parque
Juntar retazos y hacer muñecas de tela
Con nombres graciosos, impronunciables.
Me gustaría saborear las nubes
Pellizcar la luna o agarrar alguna estrella
Hablar con los elementales del agua y de los bosques
Juguetear contigo y el sol, ensayando conjuros de amanecer..
Me gustaría ser de agua, de aire o de barro
Fundirme entre tus manos sabias y hábiles
Mezclarme con el todo energético del cosmos
Ser una, contigo y el universo...todo.
Ninfa Monasterios Guevara
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Entre líneas
Te dibujo entre líneas,
te construyo
y reconstruyo a mi antojo,
Releo cada verso
que en tu ausencia escribo.
En mis ojos hay un sueño
que se anida en mis pupilas.
La brisa emerge de la nada.
El corazón hilvanado
se hiela con las horas.
La envergadura de las aves
se abre sobre el cielo.
Ha llegado la noche
y puedo verte.
¡Ya puede ser tangible este poema!
Dayana Chirel
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En la vida hay un hueco
para cada persona.
Cuando dos personas
se enamoran,
se vuelven una,
el lugar que ocupan
pasa a ser sólo uno,
y en él cabe el universo.
Elvira Sastre
Quiero abrazarte salvajemente. Besarte hasta que te alejes de mi miedo como se aleja un pájaro del borde filoso de la noche. Pero ¿cómo decírtelo? Mi silencio es mi máscara. Mi dolor es el de un niño en la noche. Canto y tengo miedo. Te amo y te tengo miedo y nunca te lo diré con mi voz verdadera, esta voz lenta y grave y triste. Por eso te escribo en un idioma que no conoces. Nunca me leerás y nunca sabrás de mi amor.
Alejandra Pizarnik
Te busco
en medio de un camino
poblado de ausencias
el misterio escapó
envuelto en el aire
árbol cubierto de cenizas
en la fragilidad del tiempo,
es un portal solar
tu ausencia es incorregible.
Beatriz Helena Peñaloza
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El amor no es ser una sola alma en un solo cuerpo, sino dos almas que eligen caminar juntas por el mismo jardín.
Gersilmar Araujo
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Entre él y yo
hay piel y olores.
Me dice:
"Te pondré mi camisa blanca
para arropar el tiempo contigo
y en la intimidad
tomaremos whisky para sanar
la ausencia de nuestras miradas".
Pero nunca termino de encontrarte,
retozamos en un risco
en el que no eres
sino sólo una forma caótica
que cubre la mañana.
Y pienso
si estoy dispuesta
a cuidar los extremos
de esta distancia,
para invocar este lugar,
amor,
cuando duermo sobre la impronta
de tu cuerpo tibio,
casi disuelto por la ternura,
casi arrancado
por la amplitud de mis manos,
rostro desnudo
atravesado por el fuego
y la firmeza de un gesto
entregado en silencio
Iliana Santana
Lo contrario del amor no es el odio, sino el miedo. Paradójicamente el amor da miedo.
Alejandro Jodorowsky
Tus besos los recibo anhelante
vienen de regreso hasta su puerto,
se quedan colgados
en los cristales claros
de tu mirada.
Observo la tarde que adormece,
la luna lánguida y serena
teje suspiros en la niebla
y el recuerdo se hace presente
desdibujando la naciente sonrisa.
Liris Miyares
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Y le escribo a tu silencio,
ese que me acompaña
en el café de la tarde,
en el viento que arrebata los sombreros
y descuaja inocentes ramas...
Tu silencio, que desdice
las solemnes declaraciones,
y le reclama al tiempo
su paso lento y taciturno...
Cipriano Castro
***
En la senda del olvido
espero tu regreso
cumplir lo prometido
bajo el árbol de cerezo.
Sigo castigada
sin soltarme siquiera
amarrada a recuerdos
de una vida pasajera.
Espero tener las fuerzas
que un corazón requiere
para soltarse del suplicio
de un amor que ya se muere.
Nohemí Castro
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Lo que sé del amor
Yo no sé de la vida más que esto:
el amor es un río de sangre
a veces, buena
a veces, mala
pero sangre al fin
que fluye entre torrentes de lava
y se funde en el ardor de los corazones
que palpitan al ritmo de la pasión
a veces, buena
a veces, mala
pero pasión al fin
que domina el ímpetu humano
y revelan tras las caricias
a veces, buenas
a veces, malas
todo lo poco que sé del amor.
María Luisa Angarita
Carta de Karl Marx a Jenny von Westphalen
21 de junio de 1856
Querida mía:
De nuevo te escribo porque me encuentro solo y porque me apena siempre tener que charlar contigo sin que lo sepas ni me oigas, ni puedas contestarme. Por más malo que sea tu retrato, me sirve perfectamente, y, ahora, comprendo por qué perfectamente, y por qué hasta las "lóbregas madonnas", las más imperfectas imágenes de la Madre de Dios, podían encontrar celosos y hasta más numerosos admiradores que las imágenes buenas. En todo caso, ninguna de esas oscuras imágenes de madonna ha sido tan besada, ninguna ha sido mirada con tanta veneración y enternecimiento, ni adorada tanto como esta foto tuya, que si bien no es lóbrega, sí es sombría, y en modo alguno representa tu hermoso, encantador y "dulce" rostro que parece haber sido creado para los besos. Yo perfecciono lo que estamparon mal los rayos del sol y llego a la conclusión de que mi vista, por muy descuidada que esté por la luz del quinqué y el humo del tabaco, es capaz de representar imágenes no sólo en sueños, sino también en la realidad.
Te veo, siento, toda delante de mí, como de carne y hueso... el falso y vacío mundo se forma una idea superficial y equivocada de las personas. ¿Quién entre mis numerosos calumniadores y maldicientes enemigos me ha reprochado alguna vez valer para el papel de primer galán en cualquier teatro de segunda categoría? Pero es que soy así. Si esos canallas tuvieron siquiera una gota de sentido del humor, habrían garrapateado en el anverso "relaciones de producción y cambio" y en el reverso me habrían dibujado postrado a tus pies, "mire este dibujo y el otro", rezaría la inscripción. Pero los canallas son tontos y seguirán siendo necios in secula seculorum.
La separación temporal es útil ya que la comunicación constante origina la apariencia de monotonía que lima la diferencia entre las cosas. Hasta las torres de cerca no parecen tan altas, mientras que las minucias de la vida diaria, al tropezar con ellas, crecen desmesuradamente. Lo mismo sucede con las pasiones: los hábitos consuetudinarios que, como resultado de la proximidad se apoderan del hombre por entero y toman forma de pasión, dejan de existir tan pronto desaparece del campo visual su objeto directo. Las pasiones profundas, que como resultado de la cercanía de su objetivo se convierten en hábitos consuetudinarios, crecen y recuperan su vigor bajo el mágico influjo de la ausencia.
Así es mi amor. Al punto que nos separa el espacio, me convenzo de que el tiempo le sirve a mi amor tan solo para lo que el sol y la lluvia le sirven a la planta: para que crezca. Mi amor por ti, cuando te encuentras lejos de mí, se presenta tal y como es en realidad: como un gigante; en él se concentra toda mi energía espiritual y todo el vigor de mis sentimientos.
Adiós, querida mía, te mando a ti y a nuestras hijas miles y miles de besos.
Tu Carlos.
Mis ojos son hojas
movidas por el viento.
Siguen tus pasos
ligeros y ajenos a mí.
Te llamo desde el silencio;
en ese instante poseo tu cuerpo
pintado de fugacidad.
Al mirarte,
el deseo se convierte
en galope acelerado.
Cada mañana me aproximo
a la tentativa de tu mirada
o de un roce de labios.
Jamás nos miramos o besamos.
Deseo y angustia -eso soy-
frente a la ventana cuando pasas.
Estoy entre miradas y andares
detrás de los cristales estremecidos
y yo, inmóvil, te espero.
Ysbel Mejias
***
Fuiste mía un verano
Mis ojos no podían dar crédito. Después de tantos años la volví a ver. Iba en esa caravana de migrantes mientras yo estaba oculto, camuflado en medio de la espesura de la selva haciendo patrullaje de fronteras. Llevaba un niño en brazos. Mantenía esa dulzura que la había caracterizado y por la cual me sentía atraído hasta que nuestros caminos tomaron rumbos distintos. Todos, especialmente ella, miraban a su alrededor, consternados, perplejos, porque los latidos de mi corazón resonaban como un tambor en el tapón de Darién.
Nesfran González Suárez
***
En la intimidad de tus ojos me escondo en la noche... En ese laberinto de deseos que detiene mi tiempo e imagino recorrer tu piel, como un lienzo de seda que me invita a la caricia, como un susurro de placer que resuena en mi alma, como ese deseo que consume sin saciar y que con el calor de tu abrazo, me haría sentir viva... Soy como un naufrago sin orilla... En el silencio de mis noches te busco y te espero... La espera es un tormento, un dulce y amargo placer, un deseo que crece sin cesar.
América Zurita
Fernando Pessoa
Cartas a Ophélia (fragmento)
"Agradezco su carta. Me trajo pena y alivio al mismo tiempo. Pena, porque estas cosas siempre causan pena; alivio, porque, en verdad, la única solución es ésa: no dilatar más una situación que ya no encuentra la justificación del amor, ni de una parte ni de otra. De la mía, al menos, queda una estima profunda, una amistad inalterable. No me negará Ophelinha otro tanto, ¿verdad?
Ni Ophelinha ni yo tenemos culpa de esto. Sólo el Destino tendrá la culpa, si el Destino fuese una persona a quien se le pueda atribuir la culpa.
El tiempo, que envejece las caras y el cabello, también envejece, pero aún más deprisa, las pasiones. La mayoría de la gente, porque es estúpida, consigue no darse cuenta de ello, y piensa que ama todavía porque ha contraído el hábito de sentirse amado. De no ser así, no habría gente feliz en el mundo. Las criaturas superiores, sin embargo, están privadas de la posibilidad de esa ilusión, porque no pueden creer que el amor dure; cuando lo sienten acabado, no se engañan interpretando como amor la estima o la gratitud que él ha dejado.
Estas cosas hacen sufrir, pero el sufrimiento pasa. Si la vida, que es todo, pasa, ¿por qué no han de pasar el amor y el dolor, y todas las demás cosas, que no son más que partes de la vida?
En su carta es injusta conmigo, pero la comprendo y la disculpo; la escribió con sincera irritación, acaso con amargura, pero la mayoría de la gente —hombres y mujeres— escribiría, en esa situación, en un tono aún más acerbo y con términos aún más injustos. Pero Ophelinha tiene buen carácter e incluso su irritación prescinde de la maldad. Cuando se case, si no tiene la felicidad que se merece, seguro que la culpa no será suya.
En cuanto a mí...
El amor ha pasado. Pero conservo un afecto inalterable, y no olvidaré nunca —nunca, créame— ni su figura graciosa, ni sus modos de jovencita, ni su ternura, ni su afecto, ni su índole adorable. Puede ser que me engañe, y que estas cualidades que le atribuyo sean una ilusión mía, pero no lo creo, de ser así sería una indelicadeza atribuírselas.
No sé lo que quiere que le devuelva, cartas u otras cosas. Yo preferiría no devolverle nada, y conservar sus cartitas como memoria viva de un pasado muerto, como todos los pasados; como algo conmovedor en una vida, como la mía, en la que el progreso de los años corre parejo al progreso de la desdicha y la desilusión.
Pido que no haga como la gente vulgar, que es siempre grosera, que no me vuelva la cara cuando pase a su lado, ni me guarde rencor. Quedemos, el uno ante el otro como dos conocidos de la infancia, que se amaron un poco siendo niños y, aunque en la vida adulta sigan a otros afectos por otros caminos, siempre guardan un rincón del alma la memoria profunda de su amor antiguo e inútil."
29 de noviembre de 1920.
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa
conmigo o en contra mía
todo eso es tan poco
yo lo quiero porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de libertad.
Julio Cortázar
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El humo establece su permanencia
¿Qué tienes en la sangre?
humo
la inocente criatura se ha ido
nosotros
los únicos depositarios de su confianza
lo traicionamos
lo despedimos en el más cruel acto de egoísmo
ocultos del mundo
llevamos una cruz en silencio
y creemos de corazón
que el sol no revelará nuestro crimen
ahora
tengo tantas cosas que decirte
que no sé por dónde empezar
bien
¿es que no has notado
que estamos muertos?
¿que somos un par de cadáveres
viajando en el asiento trasero de un taxi
que no nos llevará a casa?
entiende que esta
transición es necesaria
así pues
hay que llorar
tiene que ser triste esta despedida
y me dirijo a ti
si tienes vocación es de estrella
ríndete a tu destino
y brilla
yo estaré allí en las noches
fiel al aroma estelar
para contemplar tu luz
después
cuando todo haya pasado
cuando haya entregado un último suspiro
intentaré hacer las paces contigo
en aquel lugar incierto.
J. M. Llerena
***
Fui
Tuve una novia
que intenté enamorar
me dijo muchas cosas
y una de ellas fue
"me gusta la poesía"...
me tomé esas palabras
como un reto
que quebrantó mis noches
con sus días
leí y leí poemas
de muchos autores
que me dejaron el alma
apacentando palabras
durante tantas noches pardas
amé el camino
más que el destino
con azul y verde
pinté todo mi mundo
amanecía de bala
torvo y despeinado
descubrí los helechos
adorados de mi abuela
en los pasillos
de la casa de la infancia
llegué a la luz
de los nuevos días
amado por las palabras
odiado por las amantes
Marcos Veroes Vegas
***
"Amor breve"
No te busco,
porque eres
mi andar contrario,
un beso cruel
una larga cabellera con errores
y serpientes
la prórroga que mis animales esperan,
¿Qué somos cuando nos encontramos? Perpetuos duendes
que juegan a esconder
la olla de monedas
bajo la fiebre del arcoiris
Y así en esta incesante memoria
muerdes mis flores a propósito
salvaje con la lengua
resumes mi alma
en un pasaje triste
de la vasta ignorancia
o en la página sin sombra
en el libro de tu vientre funesto
Te quejas del azar
y de la higuera estéril
y con eso yo trazo mi vereda,
con aceras torpes
y destinos malditos,
sin generación, ni balbuceos.
No te busco
porque no hay amor
Entre tú y yo
hay hambre
y sordera
de nombres y pieles
las hojas caen
furiosamente
sobre nuestro ser descalzo
y los milagros
comen y vomitan
el sueño de azufre
No hay humo aromático
que consuele
a estos cuerpos amorosos
de días
y sentencias
breves
Cristóbal Camejo
***
El techo no deja de hablar
La palabra que me habita
sujeta el sonido de la lluvia
Las gotas no tienen tiempo de quedarse
Bajan por el vidrio dela ventanas
Son iguales a las tuyas
cuando amas
Entonces aprietas mi mano
porque no puedes contener el silencio
Freddy Antonio Borges Ortega
Los editores agradecen a todos los que colaboraron involuntariamente con la elaboración de esta página, aquí y desde otra dimensión.
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