"Palabras que son flores que son frutos que son actos."
Octavio Paz
Edición: Manuel Cabesa
Principio y fin de la nieve.
Yves Bonnefoy
Madrid: Ediciones Hiperión, 1993
Yves Bonnefoy pertenece a esa generación de poetas de la posguerra que, en la década de los cincuenta, dio a la poesía francesa un nuevo tono de interioridad, de búsqueda dramática, de gravedad y despojamiento en el lenguaje, experiencias que se alejan por igual de los excesos del surrealismo, de la investigación casi científica y aparentemente objetivista de un Francis Ponge y de la exuberancia y suntuosidades de un Saint John Perse.
La exigencia de Bonnefoy ante el hecho poético puede palparse no sólo en la conmovedora autenticidad de cada uno de sus poemas, sino también en la honda parquedad que ha mantenido a lo largo de más de treinta años de vigilancia, de desvelo, de continua tensión interrogante hacia la poesía.
Alfredo Silva Estrada
Poesía Vertiente Continua
El Universal: 15 de junio de 1980
Premier neige tot ce matin. L' ocre, le vert
Se réfugient sous les arbres.
Seconde, vers midi. Ne demeure
De la couleur
Que les aiguilles de pins
Que tombent elles aussi plus dru parfois que la niege.
Puis, vers le soir,
Le fléau de la lumiere s'immobilise.
Les ombres et les reves ont meme poids.
Un peu de vent
Ecrit du bout du pied un mot hors du monde.
Yves Bonnefoy
I. VERSIONES
Temprano, esta mañana, la primera nevada. El ocre, el verde
Se refugian debajo de los árboles.
La segunda, a las doce. Del color
Sólo quedan
Las agujas de pino
Que caen, también ellas, más tupidas a ratos que la nieve.
Luego, de atardecida,
El astil de la luz se inmoviliza,
Las sombras y los sueños tienen el mismo peso.
Sólo un poco de viento
Escribe una palabra con la punta del pie
Fuera del mundo.
Y. B.
Versión: Jesús Munárriz
***
La primera nieve
temprano esta mañana.
El ocre, el verde,
se refugian bajo los árboles.
La segunda, a mediodía.
Sólo queda del color,
las agujas de los pinos
que de a ratos caen también
más tupidas que la nieve.
Después, atardeciendo,
la barra de luz se inmoviliza.
Las sombras y los sueños
tienen el mismo peso.
Un poco de viento
escribe con la punta del pie
una palabra fuera del mundo.
Y. B.
Versión: Manuel Cabesa
***
La primera nevada
ha ocurrido esta mañana.
Bajo los árboles se ocultan
el ocre, el verde.
A mediodía llegó la segunda.
Sólo hay color.
A ratos caen
más tupidas que la nieve
las agujas de los pinos.
Después al atardecer,
este rayo de luz me inmoviliza.
Las sombras
los sueños
tienen el mismo espesor.
La brisa gélida escribe
con la punta del pie
palabras fuera de este mundo.
Y. B.
Versión: Marcos Veroes Vegas
Yves Bonnefoy y Octavio Paz
II. DIVERSIONES
La primera lluvia cae al amanecer.
Los colores del bosque ocultos bajo los árboles.
Con el sol a medio cielo ocurrió la segunda.
Las agujas de los pinos al caer,
definen trazos de un color esquivo.
Después, en el ocaso,
la luz se detiene en un rayo.
Mientras sombras y sueños desfilan hacia el umbral.
Un soplo de brisa intenta escribir una palabra
en el borde del mundo.
Guillermo Battes
02/01/2025
***
Un jirón de nube atraviesa el cielo
Muy ufana, deja caer una garuíta sobre la mañana
que el sol trata de calentar
El ramaje de los árboles detienen su vaivén
procuran sorber con deleite las gotitas
Medio día, la nube apenas se insinúa
y abusa con otra andanada de gotas
retando la resolana en su afán de calentar
La tarde con su presencia nocturna
se interpone acompañada del viento fresco
La naturaleza transcurre y escribe
Envuelve mi desierto solitario
añorando los días de siempre
Julio César Pérez
***
El primer llanto
temprano en la mañana.
La risa, la paz
se refugian bajo la máscara.
El segundo, a mediodía.
De la risa, apenas queda
un rictus breve en el espasmo
De a ratos brota silenciosa
amarga, más que el sordo llanto.
En pleno atardecer,
el faro de luz se inmoviliza.
Las sombras y la nostalgia
vuelven a tener el mismo peso.
Con un soplo de aliento
alarga el descalzo pie
dibuja un adiós y se va
fuera del mundo.
Ninfa Monasterios Guevara
02 de enero de 2025
***
La primera lluvia
ha caído esta mañana.
Bajo los árboles
se esconde
el dorado
el gris
A mediodía
llega la segunda.
Sólo hay un susurro.
A ratos caen
más densas que el llanto
las hojas de los álamos.
Después
al atardecer
este rayo de luz
me envuelve.
Las sombras
los recuerdos
tienen el mismo peso.
La brisa escribe
con la yema de los dedos
versos de un mundo lejano.
Kreysi Dersi
02/01/2025
***
Hoy ha caído
la primera llovizna
Caen gotas de agua
de los árboles
y los pájaros cantan
alegremente.
A mediodía
hay un sol esplendoroso
y todo se torna
color naranja.
El atardecer se viste
de hermosos colores.
Nos invita a soñar
y a recorrer el mundo.
Marina Sandoval
02/01/2025
***
Días de espera
al fin
los grises
descubren la lluvia
y surgen los colores del amanecer.
Hay un aire limpio que abraza la intemperie
el río recobra su cauce y vuelve su mirada a los sauces.
En el atardecer
el sol poniente
muestra su anaranjado magnificente con luces rojizas en el horizonte.
Mi alma se acopla sin afanes
con la misericordia de la noche
la transparencia de tu mirada
vuelve a mi
y un halo de inocencia
te imagina
Luisa Varela
***
Leí tu email
me dices que
en la mañana
nevó mucho
y el ocre y verde
se fueron del paisaje
Te imagino
sacudiéndote
la nieve
sintiendo nostalgia
del calor del trópico
Por aquí es verano
Este mediodía
en lo alto
las nubes desfilan
como almohadas
de primavera
Los pájaros vuelan
en círculos
La luz cae cegadora
en el paraje
Después
la tarde penetró
el gris de la noche
y apareciste
en mi sueño.
Mercedes Carmona
03-01-2025
***
El primer rocío
despunta cuando aclara.
Las ramas de los árboles
cobijan el canto
de flautas de agua.
El cenit solar sobre mi cabeza
desparrama la lluvia.
La neblina es el hilo
las lianas en la selva.
La tarde pasa de gris a naranja,
observo un sombrero cargado de sueños,
los peces son sus sombras.
Una ventisca dibuja con plumas
rostros fuera de este mundo.
Ysbel Mejías
***
Tu primera imagen
al despertar
temprano esta mañana
entre la tiniebla tenue
de mi habitación:
el ocre y el verde confundidos
en tus ojos glaucos.
Tu segunda imagen
al mediodía
perdida entre las siluetas
de los paseantes del bulevar
que marchan indolentes
olvidados de sí
en medio de su nada cotidiana.
Después
atardeciendo
tu luz me inmoviliza:
tu sombra y mis sueños
tienen la misma levedad
flotan indecisas en el aire
como las esferas de tiempo
que miden la longitud
de tu partida.
Un año de frío viento
ha cubierto mis esperanzas
de una encanecida tristeza
Doce largos meses
que con tersa tinta
han venido dibujando
cada día
el brillo de tu mirada
fuera de las márgenes
de mi desvanecido mundo.
Manuel Cabesa
***
"Un peu de vent ecrit du bout pied un mot..."
Yves Bonnefoy
La fuerza del viento
esa imagen
siempre me ha acompañado
como un torbellino
la siento siempre
todo dentro
como en un torbellino
por eso me gusta
el verano
parece un remolino
de viento sonoro.
Beatriz Helena Peñaloza
Más lo que yo miro, es la nieve
endurecida, que se desliza por el enlozado
y se acumula en la base de las columnas
a la derecha, a la izquierda y allá delante de la penumbra...
Yves Bonnefoy
Versión: Manuel Cabesa
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Rafael Ortega