Palabras bajo libertad (V / 2026)

Palabras que son flores que son frutos que son actos... 

Octavio Paz: La estación violenta

Edición:

Manuel Cabesa

*****

Una característica de la poesía actual es la de expresarse directamente evadiendo metáforas e imágenes que podrían resultar herméticas para el lector. Se dice lo necesario pero de tal manera que la sencillez del discurso nos envuelva y siga siendo una mirada reveladora de mundo que nos rodea. Tal es el caso del poeta español Francisco Javier Fernández cuyos textos, encontrados recientemente en la red, nos sumergen en la nostalgia de lo cotidiano, la memoria como refugio del vivir inmediato, y con cierta cercanía al mini-relato en la forma en que el poeta resuelve la imagen que nos acerca a través de sus palabras. 

(mcabesa)

Circo

Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo

Leopoldo María Panero

Cuando el circo llegaba al pueblo

se encontraba con la vida esperando

de unos niños que crecían entre polvo

y muñecas remendadas.

Con los ojos tan grandes

como el corazón, asistíamos

a la doma de leones abandonados

por la furia y a las acrobacias

de un ángel desterrado

sobre un trapecio sin red.

Después los payasos

nos hacían reír con su tristeza ambulante.

Al día siguiente

parecía que todo había sido un sueño.

***

Calle Maura

Aquí sucedo

Mario Benedetti

Vivo en la calle Maura,

muy cerca de mí mismo.

Aquí aprendí a soñar

antes que a ser libre.

Una campana insiste

en su empeño de las horas

y los pájaros se posan

sobre las voces de los niños

que juegan a existir.

Esta fue mi casa desde

que pudo sostenerse.

Hay quien toca sus puertas

con las palmas de la mano

y espera que se abran

como se abren mis ojos.

Mi padre la cuida.

Mi madre la ama.

Cuando vengas a mi casa

ven con un verso nuevo.

Así es esta distante cercanía

que me lleva y me trae y no me deja.

***

Verso 

De lo oscuro surge el negro mundo de las noches

Georg Heym

Y como el final de una historia

nunca contada, tras la última flecha

llega el tiempo de la espiga,

de adorarnos de nuevo

como si todo hubiese ocurrido

sin que nada pasara.

Sin el ruido sordo de las cosas

que acaban cuando tienen que acabar

y ya nadie vuelve a saber de ellas.

Hemos sido los únicos

que nunca quisimos ser un verso,

y fíjate ahora, que te escribo

desde hace tanto tiempo

que parece que siempre hago lo mismo.

Aquí pasaré el invierno. Seguimos siendo otros.

***

Autoservicio

En este día de cada día

Antonio García Soler

Cuando todo su miedo

sea mío

podremos empezar de nuevo.

Elegir en el catálogo de absurdos

las razones de esta locura

como en un autoservicio.

Ella quiere altares, la bala

que mató a Lennon,

los pasos perdidos

por las ciudades del norte.

A mí me basta

con saber dónde estoy

igual que las flores ciegas.

***

Restos de fábrica

Y a veces la razón no es lo que era

Raquel Lanseros

Dios no traza líneas rectas.

Esparce su polen al azar

y sopla con los ojos cerrados.

Por eso se equivocó la paloma

y existen tantos colores,

el dulce, lo amargo, la aciaga

distancia hacia lo imposible.

Existe lo imperfecto desde

el mismo inicio de la creación,

la abundancia y el hambre,

los corazones hechos con los

restos de fábrica y la codicia

siempre pretendida de la belleza.

Alguien capaz de abandonarse

puede sobrevivir. Suelta mi mano.

—————————————

Francisco Javier Fernández Espinosa (Tíjola, Almería, 1974), es autor de "Poemas de un pasado imperfecto" (2020),  "Todas aquellas palabras" (2023), "Volver a volver" (2026).