Autor: Lewis Araque (2018)
*
Tomados del libro Cuadernos del Fondo de la casa, 1983
***
Descendiendo al reino originario:
agua turbia al fin restituida del áspero comienzo
salté la barrera adolescente
a latigazo puro remanente
Desciendo
Los portones sueltan la risa nueva,
el nuevo advenimiento.
Su correría lumínica no da lugar a las ancianas voces.
La calle es un lugar invariable.
Creo haber muerto en otro lado
o acaso pienso este lugar marcado en la memoria.
Siguen los focos fijos, sin embargo, iluminando el mundo.
Los cubiertos esperan la boca apetitosa en el dintel de la mesa,
convocando el día caliente
la hora suculenta.
He concluido.
***
Partiré. No es seguro el regreso.
Las barcazas nos llevan por atajos bravíos
colinas edificadas
sabañones de delicadas tenazas
perforan el interior de nuestra aventura.
Partiré.
guiado por las premoniciones.
Un adagio señala la vuelta de los elegidos
Y de éstos poco se sabe.
(Seguro mi alma será nombrada entre los gases inferiores de las modernas naderías).
Hice todo lo posible por escapar del arroyo.
Partiré. Partiremos.
Lo no irrevocable es el viaje.
***
¡Poetas vándalos!
¡Amigos míos!
¡Corazones rotos!
He sentido la noche caer
la noche traga la amarga desventura
rompe los trajes
e instala a nuestro lado aposentos diáfanos,
mas medianas dulzuras.
Ese pedazo roto no puede ser usado:
pertenece a una legión original
al parto donde dolor, resignación y lucidez
conjugaron la imantación
Brillar.
Brillar y rápido pasar
acaso rozando la máscara ajena.
¡No, poetas!
Enamorando viejas vestimentas
no tendrá lugar la fundación de los arcanos.
Derrotando arcángeles en vuelo
sólo obtendremos el repudio bilioso de los creyentes
la asunción de la virgen
sobre nuestra hermosa loca paridora
de portentos indescifrables
asida a la pluma fatídica que la pretende.
(Hablo al que duerme pero aún no ha muerto)
Hablo al infante encerado en el celuloide
que nos mira haciendo nadería.
Poetas vándalos.
amigos míos,
encantadores cotidianos:
la edad madura ha echado a correr
la planicie de la ciudad ha sido fortificada por el anonimato.
***
La fiesta es grande
aún más
la casa está vacía
tan sola
igual
un cordero
dos corderos
diez corderos
lanzados al mar
la casa
no posee una estrella
pero sí
un demonio la estrecha
la fiesta
sirve su pupila venenosa
no embriaga
lo echa todo a rodar
la fiesta
la casa
se pueden
separar
contratar
derrumbar
si no
échala a soñar
a jugar
la fiesta
¿la casa
de quién?
***
Ayer
aquí
un jardín
hoy
correr
endiablado
entre matones
vuelto mierda
a buscar
el pan
estoy frito
***
Quiero escribir como hablo y hablo pestes. Vivo al descampado
y no me asombro (entro y salgo). Es la ruina – me digo-.
Nací de una materia volátil. Estoy signado por las profundidades,
agobiado entre los mascarones.
Reniego y hurto. No estoy conforme.
Me quejo
Sé
valgo
¡No el precio! ¡La condecoración,
la patada en la boca!
He segado los libros, me han visto las ruinas.
La tierra es un arroyo – yo soy piedra.
Los precipicios reciben tu cuerpo… ¡No callaré!
He roto los pactos (inclusive los más caros a mi corazón)
He descubierto, he visto.
¡Los ojos no existen!
Estampo una patada.
¡No callaré! ¡No callaré!
***
Jaime Betancourt (Los Teques, estado Miranda, Venezuela, 1951). Poeta y actor de teatro. Fue coautor, junto a Zoraida García y Erasmo Fernández, del primer número de Cuadernos del fondo de la casa. En el año 1988 su libro Errancia de los limbos se acreditó el Premio Municipal de Poesía en Los Teques, estado Miranda. Obra publicada: Prosa fractura (1979), Régulo o el pueblo ajusticiado (s/f) y Errancia de los limbos (1988). Falleció en octubre de 2018 en la ciudad de Caracas. Betancourt es ampliamente recordado en Los Teques como uno de sus tres grandes "poetas de la calle" (junto a Franklin Trómpiz y Héctor Enrique Díaz), dejando una profunda huella en la literatura de la región gracias a su participación en proyectos culturales como la revista La Quijotada.
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Rafael Ortega