La cordillera de los Andes
de Henri Michaux
La primera impresión es terrible y próxima a la desesperación.
Al principio el horizonte desaparece.
Las nubes no son más altas que nosotros.
Infinitamente y sin accidentes, están donde nosotros estamos,
Las altas mesetas de los Andes que se extienden, que se extienden.
El terreno es negro y sin acogida.
Un terreno venido del interior.
No se interesa en las plantas.
Tierra volcánica. Desnuda.
Y arriba las casas negras
Descubren todas su desnudez.
El negro desnudo de lo maligno.
Quien no ame las Nubes, no venga al Ecuador.
Ellas son los perros fieles de la montaña,
Grandes perros fieles;
Coronando altivamente el horizonte
La altitud del lugar es de 3.000 metros; como se dice
Y peligrosa, como se dice, para el corazón, para la respiración
y el estómago.
Y para el cuerpo entero del extranjero.
Rechonchos, braquicéfalos, a pasos cortos,
Y agobiados, marchan los indios en esta ciudad adherida a un
cráter de nubes.
¿Adónde va este peregrinaje encorvado?
Se cruza, se entrecruza y sube; nada más. Es la vida cotidiana.
Quito y sus montañas.
Que caen sobre ella y después se sorprenden, se retienen,
calman sus lenguas. Este camino, sobre este camino, se les
cubre.
Y fumamos aquí el opio de la gran altura,
con una voz baja, con un paso corto, con un pequeño soplo.
Los perros y los niños discuten poco. Pocos ríen.
***
Visita
de Aimé Césaire
oh marejada anunciadora sin nombre sin polvo
de toda palabra vinosa
marejada y mi pecho salado con las ensenadas de los
antiguos días y el joven color
tierno en los senos del cielo y las mujeres eléctricas
de cuáles diamantes.
fuerzas eruptivas trazad vuestros orbes
comunicaciones telepáticas volved a través
la materia refractaria
mensajes de amor extraviados en los cuatro rincones del
mundo
regresad reanimados por las palomas viajeras
de la circulación sideral.
para mí nada que temer soy antes que Adán no dependo ni
del mismo león ni del mismo árbol soy de otro calor y
de otro frío
oh luces oh rocíos oh fuentes oh culebras oh despojos
de ciudades de estrellas
mi infancia leche de luciérnaga y estremecimiento de
reptil
pero ya la ciudad se impacientaba hacia el astro y la
fortaleza y nosotros huíamos
sobre una mar combada y plantada increíblemente con popas
de naufragios hacia una
orilla donde me esperaba un pueblo rústico que se inter
naba en los bosques–
teniendo en sus manos ramos de hierro forjado–el sue
ño camarada sobre la escollera– el perro azul de
las metamorfosis– el oso blanco de los icebergs y Tu
muy salvaje desaparición
tropical como una aparición de lobo nocturno
en pleno mediodía.
***
Año nuevo
de Aimé Césaire
(Poema para el centenario de la revolución de 1848)
Los hombres con sus tormentos han tallado una flor
que han colocado en las alturas de sus rostros
el hambre la hace pabellón
una imagen de mujer se disuelve en su lágrima última
ellos beben hasta el horror feroz
los monstruos rimados por las espumas.
En aquel tiempo se
operó una inolvidable
metamorfosis.
Los caballos precipitaban un poco de sueño sobre sus cascos
grandes nubes de incendio se extendían en los hongos
en todos los lugares públicos
hubo una peste maravillosa
en la calzada los más pequeños reverberos movían sus
cabezas de faros
en cuanto al futuro anofeles vapor quemante silbaba en los jardines
En aquel tiempo la palabra
chaparrón
y la palabra suelo mueble
la palabra alba
y la palabra viruta
conspiraron por la primera vez.
Las forestas nacieron en los deslindes de tierras
y los veleros en los canales del aire
y del salitre rojo de los heridos en la calzada
nacían yaros encima de las mozas
En aquel año la semilla del hombre fue elegida en el hombre
el tierno paso de un corazón nuevo.
***
Para un sueño de día
de Robert Desnos (fragmento)
La muerte del aduanero fue espléndida con el cierne azul de los ojos y el acento rauco de los
patos cerca del charco.
La muerte fue espléndida pero ya el sol se transformaba en vestido de crespón
Nieta del ananás, retrato semejante a las profundidades del mar.
Un cisne se acuesta en la hierba he aquí el poema de las metamorfosis. El cisne que deviene caja
de cerillas y el fósforo a manera de corbata.
Triste fin metamorfosis del silencio en silencio
***
Con el corazón de la encina
de Robert Desnos (fragmento)
Con la madera tierna y dura de estos árboles, con el corazón de la encina y la corteza del abedul
cuántos cielos se harían, cuántos océanos, cuántas pantuflas para los lindos pies de Isabel la ola.
Con el corazón de la encina y la corteza del abedul.
Con el cielo cuántas miradas se harían, cuántas sombras detrás del muro, cuántas camisas para el
cuerpo de Isabel la ola?
Con el corazón de la encina y la corteza del abedul, con el cielo.
Con los océanos cuántas llamas, cuántos reflejos se harían al borde de los palacios, cuántos arco
iris, encima de la cabeza de Isabel la ola?
Con el corazón de la encina y la corteza del abedul, con el cielo, con los océanos.
Con los pantuflas cuántas estrellas se harían, caminos en la noche, marcas en la ceniza y cuántas
escaleras se subirían para encontrar a Isabel la ola?
Con el corazón de la encina y la corteza del abedul, con el cielo, con los océanos, con las
pantuflas.
Pero Isabel la ola, me oyen, es sólo una imagen del sueño a través de las hojas barnizadas del
árbol de la muerte y del amor.
Con el corazón de la encina y corteza del abedul.
Que ella venga hasta a mí a decir en vano el destino que retengo en mi puño cerrado y que no
vuela cuando abro la mano y que se inscribe en líneas extrañas.
Con el corazón de la encina y la corteza del abedul, con el cielo.
Ella podrá mirar su rostro y sus cabellos al fondo de mi alma y besar mi boca.
Con el corazón de la encina y la corteza del abedul, con el cielo, con los océanos.
***
Los espacios del sueño
de Robert Desnos (fragmento)
En la noche hay naturalmente las siete maravillas del mundo y la grandeza y lo trágico y el
encanto.
Los bosques ahí tropiezan confusamente con criaturas de leyendas ocultas en las espesuras.
Estás tú.
En la noche está el paso del caminante y el del asesino y el del agente de policía y la luz del farol
y la de la linterna del trapero.
Estás tú.
En la noche pasan los trenes, los barcos y el espejismo de los países donde es de día. Los últimos
soplos del crepúsculo y los primeros estremecimientos del alba.
Estás tú.
Un aire de piano, un grito.
Una puerta cruje, un reloj.
Y no solamente los seres y las cosas y los ruidos materiales.
También yo mismo que me persigo o sin cesar me adelanto.
Estás tú la inmolada, la que espero.
A veces extrañas figuras nacen en el instante del sueño y desaparecen.
Cuando cierro los ojos aparecen floraciones fosforescentes y se marchitan y renacen como
fuegos artificiales carnosos.
Países desconocidos que recorro en compañía de criaturas.
Estás tú sin duda, oh bella y discreta espía.
Y el alma palpable de la extensión.
Y los perfumes del cielo y las estrellas y el canto del gallo de hace 2000 años y el grito del pavo
real en los parques en llamas y los besos.
Manos que se aprietan siniestramente en una luz descolorida y ejes que rechinan en los caminos
sorprendentes.
Estás sin duda, tú que no conozco, que conozco por el contrario.
Pero que presente en mis sueños, te obstinas a que te adivines en ellos si aparecer.
Que continúas inapresable en la realidad y en el sueño.
Que me perteneces por mi voluntad de poseerte en ilusión pero que no acercas
***
Nota: En la transcripción se ha respetado fielmente la disposición, longitud y escritura de los versos en el material original del traductor.
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Rafael Ortega