Poemas de Miriam Mireles

 

De Apenas el cielo se abre (a tres tempos), 2010

***

Mi cosmos es cóncavo

en afán de esconderme en las cicatrices

si viene sin terciopelo mi velludo musgo

           y gime al treceavo día.

Mi cosmos es lunación

de lo breve del abrazo

en infinitos fervores

alrededor de mi cintura.

Mi cosmos es cuerpo

que se ha vuelto beso amanecido sobre besos

             con esencias de amaranto, el carmesí

             con libertinos en mis trece lunas.

Mi cosmos es enramada

liada a las vasijas de ungüentos

que se volvieron mudas

en el intento de balbucear poemas.

Mi cosmos es fiebre

que bruñe de añil el solitario árbol

y da calor a los hilos de seda

que mojan los frutos cuando llueve.

***

Mi cosmos es grito

cuando mis palabras hacen lazo con las tuyas

y las reescribo en el contorno de tus ojos.

Mi cosmos es lágrima

que moja la noria de tu habitáculo erecto

e inunda de mixturas y de brebajes

tu boca que se ha vuelto ociosa.

Mi cosmos es caos

cuando hierves sobre mis alas de aceituna

que desde tu dosel cohabitan

en temor a mis temblores.

Mi cosmos es garza mora

que sobrevuela nuestros ángulos nocturnos

y aparenta una reyerta

sobre los cuerpos desnudos.

***

Alineados

detrás de los rijosos

en ayuno

todos han muerto

sin combates.

El enemigo no termina de irse

busca

trepa

hiedra

sus bocas felices.

***

Hace horas intento encontrar el azar de aromas

aparecen mares

                               en un albur.

Hace minutos miro por entre los verdes de los árboles

brota el peligro

                           de un hombre que no besa.

Hace segundos se oyen los ecos del no puedo,

            las frases cortas

    se volvieron incertidumbres. 

Hace unas calles atrás libra la oscuridad,

lo borroso finge en madrugadas

                          ser eterno.

Hace días se desordenaron los infiernos,

quedaron vacíos los techos del cielo

                         sin lloviznas

   ni aguaceros.

Hace una distancia que recorro el estar allí,

y detrás de esa anchura

renace otra. 

***

De Nenúfares malogrados y otras pesadillas, 2020

***

[13]

Entre sueños prestados, paso una semana de ser capullo a

ser imago de las mareas. Llego como larva en los litorales

despojada de mi boca. Delirio el viento y trémulo sacude mi

envoltura. En la búsqueda del desasosiego muere el sitio de

las tristezas de los ríos. Consigo un badajo preservado en

una jalea. Susurran por debajo de la arena que un náufrago

lo perdió mientras calafateaba las puertas de las ninfas.

Ésas. De las que Marco Polo no podía amar. En conjura,

ellas con sus mañas resguardaron el badajo y lo mostraron

como un fruto. Como un fruto de mar en litorales lejanos.

En litorales de playas donde resucito larva sin boca. Algunas

ninfas dicen que ahí, el fruto se les ha perdido. Otras que lo

han abandonado. Otras, las que más, lo han maldecido con

penitencias. Una semana de sueños es un tiempo en fuga.

Una precariedad en mi devenir de ser imago de las mareas.

Confundida con las ninfas, presto las alucinaciones.

Alucinaciones ajenas a su grito: ¡Pena a quien lo posea y la

mortificación eterna a sus deseos!

***

[21]

Este sueño se devuelve cada noche. Lo he memorizado.

Dicen que no quiere repetir los acordes de su adagio a las

puertas de un supermercado. En una ciudad rota. En un

país estafado. Insisto. No sé a quién decirle, presumo que se

acompleja por aquello de los orgasmos robados. Todavía no

reconoce que todas lo sabíamos. Una de las mujeres que no

lo ha olvidado, se camufla de Blancanieves. Nadie en la fila

del supermercado es indiferente a su carne pálida. Atraviesa

la indiferencia de los que están dormidos o muertos. Los

condena a una vigilia espantosa. Su vientre se vuelve

oscuro. Con la lengua hueca de miedo solicita al

dependiente orgasmos hurtados. Expropiados. Timados. La

fila protesta por la tardanza. Por las devoluciones de

artefactos raptados. Prestados. Saqueados. Blancanieves

insiste en que tienen que ser robados. Cuenta que ha

caminado los mares, especialmente el Mar Caribe para ver

si los consigue. ¿Cuántos han sido robados? Blancanieves se

aventura a ofrecerle a la fila de hombres del supermercado,

una infusión de besos. En procura de las ganas de pecar

hasta morir. Nadie puede simular lo vulnerable de su

sonrisa. Blancanieves les exclama que desea jugar a ser

bellaquera. Canta el adagio de amar al hombre de los

orgasmos. De los orgasmos robados.

***

[6]

Al leer la risa de ave. De ave de rapiña, apareces en el sueño.

Nadie lo celebra. No hay complacencia. Una avidez secreta

por sentir dolores. Sin miramientos. Descubro esa risa que

me despoja de transparencias. Del velo. Del sueño por los

gestos escritos. Casi todos extraños. Me detengo a anotarlos.

Mancho con tinta tu lengua. Parpadean mis únicas tres

pestañas. Tiembla, una y media vez, el único pezón

izquierdo que me queda. La piel del vientre se colorea,

nube. El labio superior lastima el papel. Palidece.

Cuchicheos ¿Los oyes? Nadie los escucha. Ruidos ¿Los

oyes? Sólo a quien engulle papeles malheridos. Es un sueño

que ante la proximidad de la rapiña, se disfraza. Con otro

velo. No se distingue. Su carne perturba. La lengua

manchada vacía sus papilas. Mi vientre vuelve a retroceder

en nubes. En vapor de agua desconocido. Busco dónde

esconder ojos. Uñas. Secretos. Mentiras a sus deseos. Olvido

el goce, en el sueño. Ya no leo los gestos escritos. Ni la risa

de ave. De ave de rapiña.

***

[23]

Este sueño aparece todos los lunes. En un gabinete se

exhiben cuentos de Caperucita Roja. La imagen de las

portadas es huidiza. Se recompone a última hora. Es

desordenada. Su cabello luce despeinado sobre las orejas y

las mejillas. Abandonada. Ninguno se queda a mirarla.

Muchos, próximos a la indiferencia. Caperucita Roja en la

exhibición de sus cuentos arrastra una cartografía que ya

nadie conoce. Lleva consigo un mapa (des)habitado.

Aperfumado. Hace ya tiempo que no registra lecturas. No

tiene huellas de ojos detrás de su prisa. Se esfuerza en

contarme, usando fractales de polvo, la destrucción. La

destrucción de un país y sus posibles nombres. Revela que

sus habitantes no pueden pensar. Ni soñar. Apenas

sobreviven. No tienen medicinas para curar mordidas de

lobos feroces. No tienen salas de hospitales dónde llevar a

las abuelitas de las caperucitas rojas, que aún quedan en ese

país. La mayoría lleva en sus bolsillos espejos hendidos que

nadie quiere doblar. Siempre están en fuga de las múltiples

alcabalas que esquivan para llegar a sus casas. Caperucita

Roja ansía escaparse de ese gabinete que exhibe sus

cuentos. Los lunes, ella se vuelve un animal que (des)habita

los laberintos de sus portadas. Un paquidermo, disfrazado

de lobo feroz, rapta a Caperucita Roja. La lleva fuera del

sueño.

 ***

[2]

En el preludio de la búsqueda de sueños con besos

inigualables, espero las flores. Las flores que inclinan su fiel

para abrir pétalos. Para ganar una ofrenda sin espinas.         

***

[8]

 

Medito antes de dormir y aparece un camino en

recurrencias. Los árboles han tomado la vida de un hombre.

Hacen fronteras con él. Borrosas en color ámbar. Volátiles.

Suspendidas a un primer sueño. Intermitencias. A

escondidas, me asomo en un tercer sueño. Quiero ver a ese

hombre que le da vida a un árbol. Me aproximo al color de

la botella, en las sombras de la arboleda. Los márgenes me

son esquivos. Se enrollan a mis tobillos. Me halan hacia el

cuerpo del hombre. Inclino mi rostro, para buscarlo en uno

de los sueños. Quizás en el segundo o en el tercero, no lo sé.

Inclino mi rostro, para ocultarme. Nuevamente me encorvo.

Me descubro ámbar. Color botella. Volátil. Suspendida. He

tomado la vida de un árbol. Soy un cuerpo árbol.

***

Miriam Mireles (Maracay, Venezuela, 1954-2021). Era profesora de matemáticas egresada de la Universidad Pedagógica Experimental Libertador de Maracay (UPEL). Magíster en Ciencias, mención Matemática. También con un Doctorado en Investigación y estudios avanzados en educación a distancia en entornos virtuales (Universidad de Granada, España). Tuvo un encuentro determinante con el Movimiento Internacional Metapoesía en la primera década del siglo XXI. En su trabajo se incluyen en antologías relacionadas con esta corriente, tales como: ¡Metapoesía de mí! (2003) y Voces metapoéticas (2004). Fue una persistente investigadora de las tecnologías y sus lenguajes aplicados al arte, lo que la llevó a: Experimentar con la poesía multimedia. Participó en encuentros de literatura multimedia y digital. Tales como: Primer Encuentro Autormedia (En Buenos Aires, Argentina), Segunda edición de la Muestra de Arte Digital (En Rosario, Argentina)., Ser autora de multimedias como Sueños; poesía digital (2000 y 2001), Víctor y sus metarrostros (2003). Aparte de compartir sus poemas en varias antologías poéticas, publicó dos libros: Apenas el cielo se abre (a tres tempos) en 2010 y Nenúfares malogrados y otras pesadillas en 2020.