Poemas de Jorge Gómez Jiménez

No cabe duda de que los años

tienen patas.

De otra manera

no podrían distribuir vejeces

ni emprender olvidos

que ofrecen de casa en casa,

ni cruzar umbrales

en busca de herrumbre,

ni trepar hasta la azotea

que es siempre más enana,

ni subir a los autobuses

para rasgar los asientos,

ni comprar en los comercios

tintura de canas,

ni ofrecer a los insectos

el papel de la prensa

del fin de semana,

ni tomar fotografías

de cuartos de siglo,

ni podar las ramas

de los árboles,

ni ir de bares

escupiendo en las botellas

que han de añejarse,

ni destruir la relevancia

de las alianzas.

No cabe duda de que los años

tienen patas.

De otra manera

no podrían pisotearnos.

***

Esta mañana desperté mejor

No me duelen las decisiones

ni se me ha brotado el pasado.

Esta mañana una sombrilla

hizo el papel de celador

bajo la llovizna y la bruma.

El sol es mío

y lo llevo en los bolsillos

y en la sonrisa.

Quema.

Qué bien me siento esta mañana

que ya empieza a ser ayer

***

Quiero esta noche decirte amor

que estoy absolutamente disponible

para nuestro viejo proyecto

de amarnos sin razón

toda vez que es bien sabido

que el amor y la conciencia

son enemigos de antes

de antes amor de conocernos

***

Es en este

el último cigarrillo de la noche

donde me aferro

como un loco a tu cabello amado

y te espero

aunque nada salga de tus labios

Y este humo

metáfora vil de la nostalgia

hace olas

como las que amé de tu mirada

y me arrastra

al trepidante abismo de tus besos

Y esta brasa

labra insomne apenas una imagen

de tu fuego

que consumió mi faz cansada

de hurgar

en el desierto hasta encontrarte

La ceniza

gris se oculta entre mis dedos

cual restos

sombríos y tristes del pasado

que consigo

te arrastra al abismo del ayer

***

Con el tiempo crece el dolor absurdo

la intolerable constatación desierta

de que no basta con extrañarte

de que amaneceres

y lunas y árboles y gestiones

se van pareciendo a ti

y describen tu rostro

en el lenguaje agrio de la nostalgia.

***

A hurtadillas aparece   suele hacerlo

en la oscuridad   en mis insomnios

tu sonrisa generosa   tus besos

el rubor de tus pómulos   tu mirada

el calor de tu piel   tu fragor

Y lo juro   lo he intentado

noche tras noche   insomnio a cuestas

atrapar tus besos   tu sonrisa

tu mirada   el rubor de tus pómulos

tu fragor   tu piel que hierve

y nunca puedo   gran fracaso

y duermo solo   tan solo.

***

Se hace necesario preguntarse

cómo están las fuentes del cariño,

si el tiempo al fin

las ha secado

o acaso aún sangran

desde tus venas,

si vale la pena

refrescarse en ellas

o si ahora son sólo

estatuas de piedra,

duras, tan frías.

***

Hubo un tiempo

en el que aún no nos conocíamos.

Tú caminabas entonces

por las mismas calles que yo

sin verme

o me veías pero no me mirabas

y yo te veía o te miraba,

supongo que ya no importa.

En aquel tiempo

mirabas los árboles,

los cuadros, los picaportes.

Las lluvias,

las nubes rojizas,

todo lo abarcabas con tus ojos.

Mirabas otros hombres

que te miraban y quizás pensaban

en el tiempo en que aún

no te conocían.

Lo mirabas todo,

virgen de mí,

y yo caminaba mirando el reloj

esperando el momento

en que al fin

me verías.

***

Digamos para redondear

que se carece de rumbo

se está a la deriva

como criaturas ciegas

o restos de naufragio

o algas perdidas

o cualquier otra cosa

que esté a la deriva

Pero para ser precisos

la deriva

la carencia de rumbo

apunta con certeza

al rumbo final

definitivo

de una isla sin farsas

donde se haga improcedente

guarecerse de la lluvia

de los elementos

***

Mis dedos planean torpemente

dando suaves traspiés

sobre el vaho

de tu aliento

Mi mirada turbia te mira

aunque bien podrías

estar ausente

o no

La fuente de tus licores

escancia a mi través

y yo bebo, bebo

sin medida

Ebrio de ti alzo mi copa

brindo festivo, loco

inmune a la resaca

de tu partida

***

Es apacible el viento

que arrea mis naves

hacia el estuario de tu mirada

tiene

no obstante

vocación de borrasca

confieso que mis naves

están perdidas

***

Quizás debí decirte

que mi alma está herida

que es un ave

a la que le han disparado

y anhela sanación y cobijo.

Pero sentí miedo

de que no me entendieras

y también de que me entendieras

y me hice pasar por alguien

que quiere darte unos besos

Por un hombre simple

que quiere besarte.

****

Mar baldío. Editorial El Pez Soluble, Caracas (2013)

***

Jorge Gómez Jiménez (Cagua, estado Aragua, Venezuela, 1971). Edita desde 1996 la revista literaria Letralia, Tierra de Letras. Ha publicado el libro de cuentos Dios y otros mitos (Venezuela, 1993), las novelas cortas Los títeres (España, 1999) y Juez en el invierno (Venezuela, 2014), la antología Próximos (narrativa venezolana, bilingüe chino-español; China, 2006), la novela El rastro (Argentina, 2009), el poemario Mar baldío (Caracas, 2013) y el libro de crónicas Torniquete: historias del Metro de Caracas (Caracas, 2017), además de haber sido incluido en diversas antologías dentro y fuera de Venezuela. Entre otros reconocimientos, ha sido ganador del X Concurso Anual de la Universidad Central de Venezuela (Venezuela, 2002) y del Premio Nacional de Minicuento “Los Desiertos del Ángel” (Venezuela, 2012), y obtuvo menciones honoríficas en el XXIII Concurso de Relatos Ciudad de Zaragoza (España, 2005), en el V Premio de Cuento Policlínica Metropolitana para Jóvenes Autores (Venezuela, 2011), en el II Premio Nacional de Cuento “Guillermo Meneses” (Venezuela, 2012) y en el X Concurso Nacional de Cuentos de la Sociedad de Autores y Compositores de Venezuela (Venezuela, 2016). Su revista Letralia obtuvo el Premio Nacional del Libro (Venezuela, 2007) y ha sido en dos ocasiones finalista, y una vez mención honorífica, en los premios Stockholm Challenge (Suecia; 2006, 2008, 2010). Textos suyos han sido traducidos al francés, inglés, italiano, catalán, esloveno y chino.